A cegueira do amor

Todos os sentimentos dos homens, reunidos num lugar da terra, tiveram uma idéia: Vamos brincar de esconde-esconde? A curiosidade sem poder conter-se perguntou: Esconde-esconde? O que é isso? É um jogo, explicou a loucura, em que eu fecho meus olhos, conto até 100 enquanto vocês se escondem. Quando eu terminar começo a procurá-los, e o primeiro que eu encontrar ocupa o meu lugar no jogo. O entusiasmo dançou, a alegria deu tantos saltos que acabou convencendo a dúvida e até a apatia, que nunca se interessava por nada. Mas nem todos participaram. A verdade preferiu não se esconder. A soberba opinou que era um jogo muito tolo e a covardia preferiu não se arriscar. Um, dois, três... Começou a contar a loucura. A primeira a se esconder foi a pressa... A fé subiu ao céu e a inveja se escondeu atrás da sombra do triunfo, que com seu próprio esforço tinha conseguido subir na copa da árvore mais alta. O esquecimento... Não me recordo onde se escondeu... Quando a loucura estava lá pelo número 99, o amor ainda não havia achado lugar para se esconder... Até que encontrou um roseiral e decidiu ocultar-se entre as rosas. - 100! Terminou de contar a loucura. E começou a busca. A primeira a aparecer foi à pressa. Depois escutou a fé... Num descuido encontrou a inveja e, claro, pôde deduzir onde estava o triunfo. A dúvida foi mais fácil ainda. Encontrou-a sentada numa cerca sem decidir em que lado se esconder. E assim foi encontrando a todos: O talento, nas ervas frescas; A angústia numa cova escura... Apenas o amor não aparecia. Quando a loucura estava quase desistindo encontrou um roseiral, pegou uma forquilha e começou a mover os ramos. No mesmo instante ouviu-se um doloroso grito. Os espinhos tinham ferido o amor nos olhos. A loucura não sabia o que fazer para se desculpar... Chorou, rezou, implorou e até prometeu ser seu guia. Desde então o amor é cego e a loucura sempre o acompanha. (Autor desconhecido).

Eu gosto tanto de você
Que até prefiro esconder
Deixo assim ficar
Subentendido

Como uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor obrigação de acontecer

Eu acho tão bonito isso
De ser abstrato baby
A beleza é mesmo tão fugaz

É uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor pretensão de acontecer

Pode até parecer fraqueza
Pois que seja fraqueza então,
A alegria que me dá
Isso vai sem eu dizer

Se amanhã não for nada disso
Caberá só a mim esquecer
O que eu ganho, o que eu perco
Ninguém precisa saber

Eu gosto tanto de você
Que até prefiro esconder
Deixo assim ficar
Subentendido

Como uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor obrigação de acontecer

Pode até parecer fraqueza
Pois que seja fraqueza então,
A alegria que me dá
Isso vai sem eu dizer

Se amanhã não for nada disso
Caberá só a mim esquecer
E eu vou sobreviver...
O que eu ganho, o que eu perco
Ninguém precisa saber

Os Filhos

Uma mulher que carregava o filho nos braços disse: "Fala-nos dos filhos."

E ele falou:

Vossos filhos não são vossos filhos.

São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.

Vêm através de vós, mas não de vós.

E embora vivam convosco, não vos pertencem.

Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,

Porque eles têm seus próprios pensamentos.

Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;

Pois suas almas moram na mansão do amanhã,

Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,

Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.

Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.

O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força

Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.

Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria:

Pois assim como ele ama a flecha que voa,

Ama também o arco que permanece estável.

(Gibran Kahlil Gibran).

Mania de Explicação

Foto de Adriana Falcão. In: lesoutien.files.wordpress.com/2009/11/adriana...

Era uma menina que gostava de inventar uma explicação para cada coisa.

Explicação é uma frase que se acha mais importante do que a palavra.
As pessoas até se irritavam, irritação é um alarme de carro que dispara bem no meio de seu peito, com aquela menina explicando o tempo todo o que a população inteira já sabia. Quando ela se dava conta, todo mundo tinha ido embora. Então ela ficava lá, explicando, sozinha.
Solidão é uma ilha com saudade de barco.

Saudade é quando o momento tenta fugir da lembrança pra acontecer de novo e não consegue.
Lembrança é quando, mesmo sem autorização, seu pensamento reapresenta um capítulo.

Autorização é quando a coisa é tão importante que só dizer "eu deixo" é pouco.

Pouco menos da metade.
Muito é quando os dedos da mão não são suficientes.

Desespero são dez milhões de fogareiros acesos dentro de sua cabeça.

Angústia é um nó muito apertado bem no meio do sossego.

Agonia é quando o maestro de você se perde completamente.

Preocupação é uma cola que não deixa o que não aconteceu ainda sair de seu pensamento.

Indecisão é quando você sabe muito bem o que quer mas acha que devia querer outra coisa.

Certeza é quando a idéia cansa de procurar e pára.

Intuição é quando seu coração dá um pulinho no futuro e volta rápido.

Pressentimento é quando passa em você o trailer de um filme que pode ser que nem exista.

Renúncia é um não que não queria ser ele.

Sucesso é quando você faz o que sempre fez só que todo mundo percebe.

Vaidade é um espelho onisciente, onipotente e onipresente.

Vergonha é um pano preto que você quer pra se cobrir naquela hora.

Orgulho é uma guarita entre você e o da frente.

Ansiedade é quando faltam cinco minutos sempre para o que quer que seja.

Indiferença é quando os minutos não se interessam por nada especialmente.

Interesse é um ponto de exclamação ou de interrogação no final do sentimento.

Sentimento é a língua que o coração usa quando precisa mandar algum recado.

Raiva é quando o cachorro que mora em você mostra os dentes.

Tristeza é uma mão gigante que aperta seu coração.

Alegria é um bloco de carnaval que não liga se não é fevereiro.

Felicidade é um agora que não tem pressa nenhuma.

Amizade é quando você não faz questão de você e se empresta pros outros.

Decepção é quando você risca em algo ou em alguém um xis preto ou vermelho.

Desilusão é quando anoitece em você contra a vontade do dia.

Culpa é quando você cisma que podia ter feito diferente, mas, geralmente, não podia.

Perdão é quando o Natal acontece em maio, por exemplo.

Desculpa é uma frase que pretende ser um beijo.

Excitação é quando os beijos estão desatinados pra sair de sua boca depressa.

Desatino é um desataque de prudência.

Prudência é um buraco de fechadura na porta do tempo.

Lucidez é um acesso de loucura ao contrário.

Razão é quando o cuidado aproveita que a emoção está dormindo e assume o mandato.

Emoção é um tango que ainda não foi feito.

Ainda é quando a vontade está no meio do caminho.

Vontade é um desejo que cisma que você é a casa dele.

Desejo é uma boca com sede.

Paixão é quando apesar da placa "perigo" o desejo vai e entra.

Amor é quando a paixão não tem outro compromisso marcado. Não. Amor é um exagero... Também não. É um desadoro... Uma batelada? Um enxame, um dilúvio, um mundaréu, uma insanidade, um destempero, um despropósito, um descontrole, uma necessidade, um desapego? Talvez porque não tivesse sentido, talvez porque não houvesse explicação, esse negócio de amor ela não sabia explicar, a menina.


(Adriana Falcão).


Texto enviado por Dan.

Recado ao meu amigo Bruxo

"As flores sempre nascerão... E o verde me anuncia que sou feliz"

(Ednar Andrade). Foto de meu arquivo.

Boa noite amigo, estou melhorando, viu?

Tenhas um bom descanso.

Acordes belo, pois a vida é linda.

As flores sempre nascerão.

E os pássaros cantarão todas as manhãs

Para que eu retorne à minha felicidade.

O Sol me desperta e da minha janela

O Verde anuncia-me que sou feliz.

Vai passar. Eu sei que vai passar.

Meu coração de poetisa é feito de encantos e desalentos.

Os encantos permanecem;

Os desalentos vão-se embora quando chega o vento.

Por isso, boa noite!

(Ednar Andrade).

Starry, Starry night (Estrelada, estrelada noite)

"Auto-Retrato com Chapéu de Feltro" de Vincent Van Gogh.

Noite estrelada
Pinte sua paleta de cinza e azul
Dê uma olhadaem um dia de verão
com os olhos que conhecem a minha alma em escuridão
Sombras nas colinas

Esboce como árvores e os narcisos
Sinta a brisa e os calafrios de inverno
Nas cores da terra de Linho enevoado

Agora eu entendo
O que você tentou me dizer
E como você Sofreu pela sua sanidade
E como você tentou libertá-los
ele não ter escutado pueden, pueden não ter sabido como
Talvez agora ouçam ...

Noite estrelada
Flores chamas flamejantes brilhando em
nuvens circundantes em um embaçamento violeta
refletidas nos olhos azul-claro de Vincent

Cores oscilantes
Campos amanhecidos de grãos de cor âmbar
enfrenta dor em deterioradas alinhadas
Tornam-se realidade pelas mãos adoráveis do artista

Agora eu entendo
O que você tentou me dizer
E como você Sofreu pela sua sanidade
E como você tentou libertá-los
ele não ter escutado pueden, pueden não ter sabido como
Talvez agora ouçam


Para aqueles que não Poderiam te amar
Mas ainda assim seu amor foi verdadeiro
E quando não havia mais esperança em Vista
Naquela Noite Brilhante
Você tirou sua vida como os amantes fazem com freqüência

Mas eu poderia te te contado, Vincent,
Esse mundo nunca foi significante para alguém
tão lindo como você

Noite estrelada
Retratos pendurados em salas vazias
Disformes cabeças em enomeadas Paredes
Olhos mundo com o que observam e esquecer Não podem
Como os estrangeiros que você conheceu
O homem calejado roupas batidas em
O espinho prateado das Rosas Sangrentas
Enterrado esmagado e quebrado, na neve virgen

Agora acho que sei o que você tentou me dizer
Como você Sofreu pela sua sanidade
Como você tentou libertá-los
Enguias ouviram não, eles continuam ouvindo não
Talvez enguias nunca ouçam ...

(Don McLean).



Texto recebido do meu amigo Precipício da Luz

Metade

E que a força do medo que tenho
Não me impeça de ver o que anseio
Que a morte de tudo em que acredito
Não me tape os ouvidos e a boca
Porque metade de mim é o que eu grito
Mas a outra metade é silêncio.

Que a música que ouço ao longe
Seja linda ainda que tristeza
Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada
Mesmo que distante
Porque metade de mim é partida
E a outra metade é saudade.

Que as palavras que eu falo
Não sejam ouvidas como prece nem repetidas com fervor
Apenas respeitadas como a única coisa
Que resta a um homem inundado de sentimento
Porque metade de mim é o que ouço
Mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora
Se transforme na calma e na paz que eu mereço
Que essa tensão que me corrói por dentro
Seja um dia recompensada
Porque metade de mim é o que penso
E a outra metade é um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste
Que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
Que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso
Que me lembro ter dado na infância
Porque metade de mim é a lembrança do que fui
E a outra metade não sei.

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
Pra me fazer aquietar o espírito
E que o teu silêncio me fale cada vez mais
Porque metade de mim é abrigo
Mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta
Mesmo que ela não saiba
E que ninguém a tente complicar
Porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
Porque metade de mim é platéia
E a outra metade é a canção.
E que a minha loucura seja perdoada
Porque metade de mim é amor
E a outra metade também.

(Oswaldo Montenegro).

Vai Passar

1º de janeiro de 2010. *"O verão está aí, haverá Sol quase todos os dias" (Caio Fernando Abreu).

"Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está aí, haverá sol quase todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada 'impulso vital'. Pois esse impulso ás vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um movimento te surpreenderás pensando algo assim como 'estou contente outra vez'" 


(Caio Fernando Abreu).

Assim sou

Nasci para ser flor, espinho ou relva;

Quem sabe cactus?

Do sertão o verde; do mato a cor.

Não sei, não sei se sou da rosa o rubro;

Da vida a cor, nasci; assim sou.

Do mar, a concha; da vida, o amor.

... O riso...

Quem sabe a dor?

Não sei, assim nasci.

A estrada longe...

O amor, o desamor.

Assim nasci, assim sou.

A flor do campo; da brisa, o orvalho

A noite; o dia.

A luz, não sei.

Assim sou.

A mata; a duna; o perto; o longe;

O silêncio; o canto;

O barco; a vela; a saudade

Ou a felicidade?

Não sei, assim sou.

O silêncio; o riso;

O Sol; o fim da tarde;

O olhar que partiu; que ficou;

A onda do mar;

O barco que surge; a felicidade;

O pescador; A areia;

O ficar; o verso e o inverso;

O que nem sei dizer se sou;

Assim... sou!

(Ednar Andrade).

As Mãos

Há mãos que sustentam e mãos que abalam.

Mãos que limitam e mãos que ampliam.
Mãos que denunciam e mãos que escondem os denunciados.
Mãos que se abrem e mãos que se fecham.

Há mãos que afagam e mãos que agridem.
Mãos que ferem e mãos que cuidam das feridas.
Mãos que destroem e mãos que edificam.
Mãos que batem e mãos que recebem as pancadas por outros.

Há mãos que apontam e guiam e mãos que desviam.
Mãos que são temidas e mãos que são desejadas e queridas.
Mãos que dão com arrogância e mãos que se escondem ao dar.
Mãos que escandalizam e mãos que apagam os escândalos.
Mãos puras e mãos que carregam censuras.

Há mãos que escrevem para promover e mãos que escrevem para ferir.
Mãos que pesam e mãos que aliviam.
Mãos que operam e que curam e mãos que “amarguram”.

Há mãos que se apertam por amizade e mãos que se empurram por ódio.
Mãos furtivas que traficam destruição e mãos amigas que desviam da ruína.
Mãos finas que provam dor e mãos rudes que espalham amor.

Há mãos que se levantam pela verdade e mãos que encarnam a falsidade.
Mãos que oram e imploram e mãos que “devoram”.
Mãos de Caim, que matam.
Mãos de Jacó, que enganam.
Mãos de Judas, que entregam.
Mas há também as mãos de Simão, que carregam a cruz,
E as mãos de Verônica, que enxugam o rosto de Jesus.

Onde está a diferença?
Não está nas mãos, mas no coração.
É na mente transformada que dirige a mão santificada, delicada.
É a mente agradecida que transforma as mãos em instrumentos de graça.

Mãos que se levantam para abençoar,
Mãos que baixam para levantar o caído,
Mãos que se estendem para amparar o cansado.

São como as mãos de Deus que criam, que guiam,
Que salvam, que nunca faltam. 
Existem mãos, e mãos.
As tuas, quais são?

(Josefa Prieto Andres).

Texto enviado por Dan.