Teu Silêncio

Sim, farei...;

I

Sim, farei...; e hora a hora passa o dia...

Farei, e dia a dia passa o mês...

E eu, cheio sempre só do que faria,

Vejo que o que faria se não fez,

De mim, mesmo em inútil nostalgia.

Farei, farei... Anos os meses são

Quando são muitos-anos, toda a vida,

Tudo... E sempre a mesma sensação

Que qualquer cousa há-de ser conseguida,

E sempre quieto o pé e inerte a mão...

Farei, farei, farei... Sim, qualquer hora

Talvez me traga o esforço e a vitória,

Mas será só se mos trouxer de fora.

Quis tudo -- a paz, ilusão, a glória...

Que obscuro absurdo a minha alma chora?

II

Farei talvez um dia um poema meu,

Não qualquer cousa que, se eu a analiso,

É só a teia que se em mim teceu

De tanto alheio e anónimo improviso

Que ou a mim ou a eles esqueceu...

Um poema próprio, em que me vá o ser,

Em que eu diga o que sinto e o que sou,

Sem pensar, sem fingir e sem querer,

Como um lugar exacto, o onde estou,

E onde me possam, como sou, me ver.

Ah, mas quem pode ser o que é? Quem sabe

Ter a alma que tem? Quem é quem é?

Sombras de nós, só reflectir nos cabe.

Mas reflectir, ramos irreais, o quê?

Talvez só o vento que nos fecha e abre.

III

Sossega, coração! Não desesperes!

Talvez um dia, para além dos dias,

Encontres o que queres porque o queres.

Então, livre de falsas nostalgias,

Atingirás a perfeição de seres.

Mas pobre o sonho o que só quer não tê-lo!

Pobre esperança a de existir somente!

Como quem passa a mão pelo cabelo

E em si mesmo se sente diferente,

Como faz mal ao sonho o concebê-lo!

Sossega, coração, contudo! Dorme!

O sossego não quer razão nem causa.

Quer só a noite plácida e enorme,

A grande, universal, solene pausa

Antes que tudo em tudo se transforme.

(Fernando Pessoa, in: Novas poesias inéditas, 1933).

Sob o carinho do vento...

Pais que viram filhos

Hoje eu vou falar com você, que tem pai ou mãe idoso. É um privilégio a gente envelhecer com os nossos pais perto da gente, né?

Mas tem um momento em que eles deixam de ser nossos pais, pra virarem nossos filhos.

É claro que nem todo idoso fica debilitado ou exige cuidados especiais.

Mas o herói da sua infância pode ser tornar frágil e indefeso.

A mulher ativa, que cuidava de você, pode virar uma dependente sua.

Ninguém está preparado pra ser a mãe ou o pai dos próprios pais.

Mas chega a hora em que é necessário.

Alguns velhos viram crianças e dão trabalho!

Eles precisam do nosso tempo. Que é um tempo muito menor do que eles dedicaram a nós, não é verdade?

Então eu torço pra que você tenha muito amor e paciência pra cuidar dos seus velhos, se eles precisarem.

Mas não porque eles esperam que você retribua.

Amor e dedicação não se cobram de volta.

Eles são a sua matriz, a sua origem.

Virar as costas nessa hora é negar a sua própria história.

Eles podem não ter sido os melhores pais do mundo...

Mas cabe a você ser o melhor filho do mundo, agora.

Se a sua vida for longa, um dia você pode virar filho do seu filho.

E quando a idade chega, é bom poder contar com alguém que cuide da gente, não por obrigação...

Mas por amor.

(Lena Gino).

É Verão

Quantas vezes eu disse: "É verão"
A estação mais bela do ano

É quando as manhãs e as tardes são da cor do Sol

E as noites frescas...

Verão é uma estação, assim como a Primavera,

Onde os amantes sonham e vivem

Romances com cara de novela

 Onde os namorados passeiam de mãos dadas.

Aqui, na praia, acontecem as grandes paixões

Os corações, assim como os vulcões, acordam

Os velhos passeiam rebuscando, quem sabe, um tempo

Onde não tiveram tempo de serem felizes...

A minha alma assume uma cor dourada.

Fico feliz e enamorada da vida,

Do mar, das noites...

Ás vezes sinto uma saudade morna

Que não me incomoda,

Me faz rir...

Faço longas caminhadas,

Como que catarses

Assim como quem faz um reparo,

Um conserto em algo que quebrou

Ou como um escultor

Que busca lapidar a obra

Ou quem sabe achar a perfeição:

Perfeição, palavra que não existe!

Palavra que não busco.

É verão... Aqui da areia assisto

Um céu colorido de aves gigantes

São Parapentes

E tudo isso por que é verão

As noites se iluminam,

As casas silenciosas ganham vida.

Aqui vivo uma grande felicidade

E me misturo à natureza

E me embriago do perfume do mar...

A vida não tem pressa;

A festa vai começar: é verão!

(Ednar Andrade).

Ah! o amor...

Imagem por Cris Kowalsk

Quem dera o amor não fosse um sentimento e sim uma equação matemática:
Eu linda + você inteligente = dois apaixonados.

Mas não funciona assim.

Ninguém ama outra pessoa pelas qualidades que ela tem.

Caso contrário os honestos, simpáticos e não fumantes teriam uma fila de pretendentes batendo à porta.

O amor não é chegado a fazer Contas, não obedece a razão.

O verdadeiro amor acontece por empatia, por magnetismo, por conjunção estelar.

Costuma ser despertado mais pelas flechas do cupido que por uma ficha limpa.
Ninguém ama outra pessoa porque ela é educada, veste-se bem e é fã de Caetano.

Isso são só referências.

Ama-se pelo cheiro, pelo mistério, pela paz que o outro lhe dá ou pelo tormento que provoca.

Ama-se pelo tom de voz, pela maneira que os olhos piscam, pela fragilidade que se revela quando menos se espera.

Amar não Requer conhecimento prévio nem consulta ao SPC.

Ama-se justamente pelo que o amor tem de indefinível.
Milhares existem aos honestos, generosos tem às pencas,

Bons motoristas e bons pais de família tá assim, ó ...

Mas ninguém consegue ser do jeito que o amor de sua vida é ...


Simplesmente maravilhoso!

(Autor desconhecido).

A cegueira do amor

Todos os sentimentos dos homens, reunidos num lugar da terra, tiveram uma idéia: Vamos brincar de esconde-esconde? A curiosidade sem poder conter-se perguntou: Esconde-esconde? O que é isso? É um jogo, explicou a loucura, em que eu fecho meus olhos, conto até 100 enquanto vocês se escondem. Quando eu terminar começo a procurá-los, e o primeiro que eu encontrar ocupa o meu lugar no jogo. O entusiasmo dançou, a alegria deu tantos saltos que acabou convencendo a dúvida e até a apatia, que nunca se interessava por nada. Mas nem todos participaram. A verdade preferiu não se esconder. A soberba opinou que era um jogo muito tolo e a covardia preferiu não se arriscar. Um, dois, três... Começou a contar a loucura. A primeira a se esconder foi a pressa... A fé subiu ao céu e a inveja se escondeu atrás da sombra do triunfo, que com seu próprio esforço tinha conseguido subir na copa da árvore mais alta. O esquecimento... Não me recordo onde se escondeu... Quando a loucura estava lá pelo número 99, o amor ainda não havia achado lugar para se esconder... Até que encontrou um roseiral e decidiu ocultar-se entre as rosas. - 100! Terminou de contar a loucura. E começou a busca. A primeira a aparecer foi à pressa. Depois escutou a fé... Num descuido encontrou a inveja e, claro, pôde deduzir onde estava o triunfo. A dúvida foi mais fácil ainda. Encontrou-a sentada numa cerca sem decidir em que lado se esconder. E assim foi encontrando a todos: O talento, nas ervas frescas; A angústia numa cova escura... Apenas o amor não aparecia. Quando a loucura estava quase desistindo encontrou um roseiral, pegou uma forquilha e começou a mover os ramos. No mesmo instante ouviu-se um doloroso grito. Os espinhos tinham ferido o amor nos olhos. A loucura não sabia o que fazer para se desculpar... Chorou, rezou, implorou e até prometeu ser seu guia. Desde então o amor é cego e a loucura sempre o acompanha. (Autor desconhecido).

Eu gosto tanto de você
Que até prefiro esconder
Deixo assim ficar
Subentendido

Como uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor obrigação de acontecer

Eu acho tão bonito isso
De ser abstrato baby
A beleza é mesmo tão fugaz

É uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor pretensão de acontecer

Pode até parecer fraqueza
Pois que seja fraqueza então,
A alegria que me dá
Isso vai sem eu dizer

Se amanhã não for nada disso
Caberá só a mim esquecer
O que eu ganho, o que eu perco
Ninguém precisa saber

Eu gosto tanto de você
Que até prefiro esconder
Deixo assim ficar
Subentendido

Como uma idéia que existe na cabeça
E não tem a menor obrigação de acontecer

Pode até parecer fraqueza
Pois que seja fraqueza então,
A alegria que me dá
Isso vai sem eu dizer

Se amanhã não for nada disso
Caberá só a mim esquecer
E eu vou sobreviver...
O que eu ganho, o que eu perco
Ninguém precisa saber

Os Filhos

Uma mulher que carregava o filho nos braços disse: "Fala-nos dos filhos."

E ele falou:

Vossos filhos não são vossos filhos.

São os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma.

Vêm através de vós, mas não de vós.

E embora vivam convosco, não vos pertencem.

Podeis outorgar-lhes vosso amor, mas não vossos pensamentos,

Porque eles têm seus próprios pensamentos.

Podeis abrigar seus corpos, mas não suas almas;

Pois suas almas moram na mansão do amanhã,

Que vós não podeis visitar nem mesmo em sonho.

Podeis esforçar-vos por ser como eles, mas não procureis fazê-los como vós,

Porque a vida não anda para trás e não se demora com os dias passados.

Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.

O arqueiro mira o alvo na senda do infinito e vos estica com toda a sua força

Para que suas flechas se projetem, rápidas e para longe.

Que vosso encurvamento na mão do arqueiro seja vossa alegria:

Pois assim como ele ama a flecha que voa,

Ama também o arco que permanece estável.

(Gibran Kahlil Gibran).

Mania de Explicação

Foto de Adriana Falcão. In: lesoutien.files.wordpress.com/2009/11/adriana...

Era uma menina que gostava de inventar uma explicação para cada coisa.

Explicação é uma frase que se acha mais importante do que a palavra.
As pessoas até se irritavam, irritação é um alarme de carro que dispara bem no meio de seu peito, com aquela menina explicando o tempo todo o que a população inteira já sabia. Quando ela se dava conta, todo mundo tinha ido embora. Então ela ficava lá, explicando, sozinha.
Solidão é uma ilha com saudade de barco.

Saudade é quando o momento tenta fugir da lembrança pra acontecer de novo e não consegue.
Lembrança é quando, mesmo sem autorização, seu pensamento reapresenta um capítulo.

Autorização é quando a coisa é tão importante que só dizer "eu deixo" é pouco.

Pouco menos da metade.
Muito é quando os dedos da mão não são suficientes.

Desespero são dez milhões de fogareiros acesos dentro de sua cabeça.

Angústia é um nó muito apertado bem no meio do sossego.

Agonia é quando o maestro de você se perde completamente.

Preocupação é uma cola que não deixa o que não aconteceu ainda sair de seu pensamento.

Indecisão é quando você sabe muito bem o que quer mas acha que devia querer outra coisa.

Certeza é quando a idéia cansa de procurar e pára.

Intuição é quando seu coração dá um pulinho no futuro e volta rápido.

Pressentimento é quando passa em você o trailer de um filme que pode ser que nem exista.

Renúncia é um não que não queria ser ele.

Sucesso é quando você faz o que sempre fez só que todo mundo percebe.

Vaidade é um espelho onisciente, onipotente e onipresente.

Vergonha é um pano preto que você quer pra se cobrir naquela hora.

Orgulho é uma guarita entre você e o da frente.

Ansiedade é quando faltam cinco minutos sempre para o que quer que seja.

Indiferença é quando os minutos não se interessam por nada especialmente.

Interesse é um ponto de exclamação ou de interrogação no final do sentimento.

Sentimento é a língua que o coração usa quando precisa mandar algum recado.

Raiva é quando o cachorro que mora em você mostra os dentes.

Tristeza é uma mão gigante que aperta seu coração.

Alegria é um bloco de carnaval que não liga se não é fevereiro.

Felicidade é um agora que não tem pressa nenhuma.

Amizade é quando você não faz questão de você e se empresta pros outros.

Decepção é quando você risca em algo ou em alguém um xis preto ou vermelho.

Desilusão é quando anoitece em você contra a vontade do dia.

Culpa é quando você cisma que podia ter feito diferente, mas, geralmente, não podia.

Perdão é quando o Natal acontece em maio, por exemplo.

Desculpa é uma frase que pretende ser um beijo.

Excitação é quando os beijos estão desatinados pra sair de sua boca depressa.

Desatino é um desataque de prudência.

Prudência é um buraco de fechadura na porta do tempo.

Lucidez é um acesso de loucura ao contrário.

Razão é quando o cuidado aproveita que a emoção está dormindo e assume o mandato.

Emoção é um tango que ainda não foi feito.

Ainda é quando a vontade está no meio do caminho.

Vontade é um desejo que cisma que você é a casa dele.

Desejo é uma boca com sede.

Paixão é quando apesar da placa "perigo" o desejo vai e entra.

Amor é quando a paixão não tem outro compromisso marcado. Não. Amor é um exagero... Também não. É um desadoro... Uma batelada? Um enxame, um dilúvio, um mundaréu, uma insanidade, um destempero, um despropósito, um descontrole, uma necessidade, um desapego? Talvez porque não tivesse sentido, talvez porque não houvesse explicação, esse negócio de amor ela não sabia explicar, a menina.


(Adriana Falcão).


Texto enviado por Dan.