Se eu calar

Se eu calar, a natureza

Com certeza

Cantará uma canção

Com rima e verso

Se eu calar,

Mesmo assim,

A alvorada chega

E as flores brotarão

Se eu calar

O meu silêncio

Cantará uma canção

Que a natureza escuta e transforma em oração

Se eu calar, com certeza,

A natureza uiva e diz

Coisas que o meu silêncio grita

Ainda assim, se a minha voz

Permanecer muda

A minha alma, assim, como um maestro,

Fará com que o mundo escute

Um tema lindo, que só fala de amor.

(Ednar Andrade).

Como você me doía de vez em quando

"[...] sabe que o meu gostar por você chegou a ser amor, pois se eu me comovia vendo você, pois se eu acordava no meio da noite só pra ver você dormindo, meu Deus...como você me doía! De vez em quando eu vou ficar esperando você numa tarde cinzenta de inverno, bem no meio duma praça, então os meus braços não vão ser suficientes para abraçar você e a minha voz vai querer dizer tanta, mas tanta coisa que eu vou ficar calada um tempo enorme...só olhando você, sem dizer nada só olhando e pensando: Meu Deus, mas como você me dói de vez em quando!"

(Caio Fernando Abreu).

"Luz e Sombra" (Fragmento)

"Não choro mais. Na verdade, nem sequer entendo porque digo mais, se não estou certo se alguma vez chorei. Acho que sim, um dia. Quando havia dor. Agora só resta uma coisa seca. Dentro, fora".

(Caio Fernando Abreu).

Abc do Preguiçoso

Marido se alevanta e vai armá um mundé

Prá pegá uma paca gorda prá nóis cumê um sarapaté

Aroeira é pau pesado num é minha véia

Cai e machuca meu pé e ai d´eu sodade

Marido se alevanta e vai na casa da tua avó buscá

A ispingarda dela procê caçá um mocó

Só que no lajedo tem cobra braba num é minha véia

Me morde e fica pió e ai deu sodade

Entonce marido se alevanta e vai caçá uma siriema

Nóis come a carne dela e faiz uma bassora das pena

Ai quem dera tá agora num é minha véia

Nos braço duma roxa morena e ai d´eu sodade

Sujeito alevanta e vai na casa do venderão

Comprá uma carne gorda prá nois fazê um pirão

É que eu num tenho mais dinheiro num é minha véia

Fiado num compro não e ai d´eu sodade

Ô marido se alevanta e vai na venda do venderim

Comprá deiz metro de chipa prá fazê rôpa pros nossos fiim

Ai dentro tem um colchão véio num é minha véia

Desmancha e faiz umas carça prá mim e ai d´eu sodade

Disgramado se alevanta, deixa de ser preguiçoso

O homi que num trabáia num pode cumê gostoso

É que trabáia é muito bom num é minha véia

Mas é um pouco arriscoso e ai d´eu sodade

Ô marido se alevanta e vem tomá um mingau

Que é prá criá sustança prá nóis fazê um calamengal

Brincadêra de manhã cedo num é minha véia

Arrisca, quebrá o pau e ai d´eu sodade

Marido seu disgraçado tu ai de morrê

Cachorro ai de ti lati e urubu ai de ti cumê

Se eu subesse disso tudo num é minha véia

Eu num casava cum ocê e ai deu sodade

(Xangai).

Sem medo da sorte, viver...

Presságios, magias, crenças; tudo num "caldeirão de fantasias e medos"... Dizem coisas bizarras. Passar por baixo da escada, não usar vermelho, e uma interminável lista de bobagens... Fazem-me crer que o homem precisa de medos para ter seus próprios freios.

"O homem inventa" e na incerteza do seu imaginário. "Precisa de refúgio para abrigar sonhos; precisa de fé para suportar a vida; precisa de tintas que pintem com fortes cores seus cinzas sonhos... Afinal "as fantasia são o pão da alma" e sem elas insuportável seria a arte de viver.

É vital crer em qualquer força, "ainda que no deserto a paz não tenha aparente calma", de que precisa para ser jornada leve... Hoje é uma sexta-feira treze e alguém com "sorte" ou "azar" é maldito ou abençoado... E daí? E se não fosse treze? Não seria só um acontecimento festejado ou uma tragédia habitual nas vidas, vida a fora? (...) Seguimos neste deserto, certos de que nada é tão palpável entre nervuras e deslizes caminhamos nos dias com passos inseguros de eternos bebês, mesmo e com cabelos brancos sempre buscando nas experiências aprender... Aprender com a natureza, com as crianças, com o mendigo cheio de desesperança a lição do dia, observar como grandioso é continuar e crer; crer em si mesmo também é salvação, é socorrer o medo, e ser herói no desalento que cerca e torna frágil o ser que somos. Certa manhã observei, por puro acaso, uma cena iluminada; "olhava com espanto... Que besouro é este?e lá ia ele subindo pela parede.

Faltava-lhe uma perna que, por certo perdera em um acidente ou numa briga? Ou quem sabe nascera assim; mas, resignado e insistente, seguia com a destreza do guerreiro, com a certeza do caminho, o vencedor seguia... Na direção do dia, entre pedras e espinhos, passava pela minha porta atravessava a janela em direção da rua, seguia o seu destino; a natureza nos ensina a “lição do dia".

 A qual me fez parar e muito refletir em como fugimos às vezes - e que são tantas - da luta por covardia ou medo de insistir. E uma bengala nos conduz mancos, por entre a caminhada do inesperado. Arrastamos-nos de encontro ao estranho brilho ou nebuloso amanhecer... (...) Que nos aguarda, e ninguém pode prever a sombra da sua sorte e partindo da tentativa da coragem preciso é olhar em direção ao horizonte. O passado serve para lembrarmo-nos de como somos vencedores de qualquer lira... Seguir é o tema desta canção, olhar de frente o assombro e fazer de qualquer dia treze um dia de investida na guerra do viver e com a vitória dos que lutam buscar fazer sua sorte.

(Ednar Andrade).

Velhos cadernos:

Poemas, contos, desenhos infantis e notas de compra

Velhos cadernos surrados, batidos, mas lá estão guardados todos os sentimentos: textos elaborados, poemas inacabados, notas de compra, desenhos infantis e “avisos” de que: “fui ao supermercado”. Estes cadernos são mundos..., mundos encantados, onde personagens verdadeiros ou inexistentes descansam e sonham com sentimentos bordados.

Poemas, contos e notas de compra, quase diários ou documentários. Universo particular, onde neles moram, em perfeita harmonia, prosa, verso, pensamentos vagos, e quem não teria em sua gaveta, ou sempre à mão, um destes velhos cadernos?(...)

Meus amigos secretos, silenciosos, (quase antiquários) - pau para toda obra! Poderiam virar uma boa “peça de humor”, em momentos mais tristes um drama, nas horas de euforia uma boa prosa. Como uma comunidade unida, todos moram e todos têm espaço. Em cima da mesa, olham para o computador com um certo ciúme. Em suas amarrotadas páginas, guardam segredos e confissões e ali ficam esquecidos, às vezes, entre a poeira e os dias... Mesmo hoje substituídos pelo teclado e seu ruído, serão sempre bons amigos. Parecem ter alma, depositários e fiéis abrigos de sentimentos vários. Amores novos, amores antigos, saudade, canções, desenhos, enfim... Tudo carregam consigo, atravessando o tempo, guardando tantas histórias, velhos cadernos de memórias.   

(Ednar Andrade).

Agosto

Foge do meu habitual sorrir,       

Esta agonia que hoje me sufoca...

Como uma espada que me transgride o oxigênio,

Meu peito está oprimido...

Quase sinto o frio deste metal imaginário...

Sinto seu brilho na garganta; "não nos olhos"

...E uma imensa vontade de chorar me leva ...

Nesta fria manhã de agosto.

("Inquietante" Agosto...)

Que me abre a porta como um "desgosto"

Uma sombra que me rodeia, feito alucinação...

"Não sai de mim"...

Me estrangulando a alegria de viver esta manhã.

Uma mistura de tristeza e saudades,

Uma profunda dor me invade,

Rasga-me o peito...

...E silencia o que seria canto...

Se faz dilacerante,

Me deixa a deriva, 

Um barco jogado pelos ventos fortes, deste navegar...

Então percorro a praia deste meu sofrer...

E penso:

Em que tormenta pode nesta ausente calma, minha alma está?

Para onde foi de mim, a brisa...?

Aquela tão mansa, tão conhecida nas manhãs...

Fugiu hoje da minha carne, do meu encanto,

E aqui estou diante deste assombro, 

Diante deste calado desassossego...

Pendurada como um morcego,

Guardando as sombras,

Ou elas aflorando sem paz, e sem calma...

Os ventos uivam, adentram as janelas da sala...

Eu tento, tento mover o desalento para uma faixa clara,

Mas a verdade não desbota,

Agosto, no olhar um desgosto...

No calar, uma mágoa, um canto torto,

Morto e posto...

(Ednar Andrade).

Arrebatamento

Há um lugar para nós
que ninguém pode entrar.
É um lugar que não tem segredos,
apenas a beleza, a paz, a compreensão.
Um lugar que chegamos a
pensar que somos um,
só para ter as nossas almas
fundidas por um momento.
E nesse momento, eu sei que é você;
cada poro, cada pulso,
cada pensamento, cada medo.
E eu te amo mais.
Sinto-me desnudado diante de vós,
e eu sinto o conteúdo. . .
feliz por que você está comigo,
e ama-me em minha nudez.

(Karin Schaefer).

Motivo

Eu canto porque o instante existe

e a minha vida está completa.

Não sou alegre nem sou triste:

sou poeta.

Irmão das coisas fugidias,

não sinto gozo nem tormento.

Atravesso noites e dias

no vento.

Se desmorono ou se edifico,

se permaneço ou me desfaço,

— não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo.

Sei que canto. E a canção é tudo.

Tem sangue eterno a asa ritmada.

E um dia sei que estarei mudo:

— mais nada.

(Cecília Meirelles).

PAI

Aquele  homem as vezes sisudo, 

Outras não...

Pai,

É sempre o melhor amigo,

O melhor abraço, a mais segura mão,

É o endereço certo nas horas  de solidão, 

É o sorriso claro mesmo na escuridão,

É o silencio exato no meio de um trovão.

Pai

A mão que guia os primeiros passos,

Aquele que ensina  a falar,

A dizer sim, dizer não

Pai também pode ser "Pãe"...

Amamentar sem ter peitos

Pai...

A voz forte, o beijo que alimenta

O carinho que se não está presente 

Faz chorar..., o ombro, o abrigo, o acalanto...

O hino de eterno amor ...

Pai  é  batida certa  no meu ou no teu coração

Canção com rima ,com prosa...

Bendito cantado e louvado... Pai...

"Assim  como na canção"

(De herói a bandido, mais que um amigo)

 (Ednar Andrade).