Mistério Profundo

Imagem pesquisada na web.

Pense no azul infinito do mar...
Na flor que, branca, rosa ou lilás
Enfeita o jardim, pense.
Na morte e na vida, pense..
Nas estrelas cintilantes,
Pequenas aos olhos,
Mas, grandes, potentes, pense...
Numa fonte no deserto,
Que alguém, por certo,
A encontra fremente,
Nas árvores, nos frutos,
No mel, no sal,
Nas serras, nos montes
Em tudo, pense...
Pense, na mãe natureza
Que nos deu o ventre,
No útero da terra...
Da qual és semente.
Pense, neste enigma...
Interposto, mas real.
No mistério profundo...
Na vida e no mundo,
Pense...


(Ednar Andrade).

Jasmim

Doce perfume, jasmim...

Uma saudade que ficou

Ou partiu de mim;

Suave memória

Que se esconde.

Nota suave...

Jasmim, segredo

Que só a noite traz

No seu perfume.

Pontinhos miúdos...

Pequenas estrelinhas,

 Que ficam entre linhas

Como fadinhas brancas,

Perfumando os sonhos.

Exalam na noite notas musicais;

Lirismo que busco

No inconsciente, encanta...

Faz versos...

Viagem, reflexo...

Na noite fresca,

Deste quase inverno.

Jasmins, tão frágeis...

Parecem ter alma;

Me banham de olor;

Me trazem a calma,

Me inspiram estes versos...

(Ednar Andrade).

A menina e o pássaro

Minha neta Julinha, a autora do texto.

Era uma vez...
Uma casa...
Na casa tinha uma menina,
Com cabelos cacheados
Cor de mel, cor do céu...
... E uma vez ela viu um pássaro.
A menina falou:
- Que pássaro lindo!
- Quer ser meu amigo?
- Eu gosto de você.
- Você canta muito bem.
- Podemos cantar...
- Juntos, vamos?
- Vamos passear?
- Ou brincar?
- Passear.
- Brincar de tica-tica,
- Eu quero, vamos?
- Nos divertir
- E sempre sorrir.

(Ana Júlia, "Julinha").

A Ilhota

A autora do texto, minha neta Julinha, de 6 anos.

A Ilhota
É aquele lugar...
Onde eu vivi;
Aquele lugar...
Onde eu cresci;
Aquele lugar...
Onde eu sempre
Gostei de estar;
Aquele lugar...
Onde adoro estar.


(Ana Júlia, "Julinha").

Olhando a Rua... Pensando em Espiral...

Imagem pesquisada na web.


Espiral


Tudo volta atrás.


Até a pedra volta
a ser pó.


Até o pó
volta
a ser nada.


Até o nada
que não tem para onde voltar
volta
a algum lugar.


(Gustavo de Castro).

Foto do meu arquivo.

Olhando a rua

O mendigo lúcido.

O vento na nuca.

A parede pichada.

O colhedor de multas.

Estamos em todos.

Falhas formas.

A calota quebrada.

O dia de chuva

num dia de sol.

Estamos em tudo,

Mas não somos nada.

(Gustavo de Castrol).

A Vida me Carrega no Ar Como um Gigantesco Abutre

Foto de Roberto Piva, pesquisada na web


A verdade dos deuses
carnais com nós & lânguidos
não provém do nada
mas do desejo trovejante do coração
partido pelo amor
em sua disparada pelo rosto de um
adolescente
com sua fúria delicada
cruzo avenida insones & corroídas
de chuva
minha mão alcança minha dor
presente
& me preparo para um dia duro
amargo & pegajoso
a tarde desaba seu azul sobre
os telhados do mundo
você não veio ao nosso encontro & e eu
morro um pouco & me encontro só
numa cidade de muros
você talvez não saiba do ritual
do amor com uma fonte
a água que corre não correrá
jamais a mesma até o poente
minha dor é um anjo ferido
de morte
você um pequeno deus verde
& rigoroso
horários de morte cidades cemitérios
a morte é a ordem do dia
a noite vem raptar o que
sobra de um soluço.


(Roberto Piva).

Manifesto contra o racismo

Imagem pesquisada na web.

Texto lido pelo capitão da seleção brasileira, Lúcio, de combate a todo tipo de discriminação, em especial o racismo, antes da abertura do jogo Brasil x Holanda:

"Em nome da seleção brasileira, declaro que nos negamos a tolerar qualquer forma de discriminação no futebol e apelamos a todos os que nos estão vendo hoje, onde quer que estejam no mundo, para que nos ajudem a erradicar a discriminação em nossa sociedade. Se todos nos unirmos, poderemos conseguir. Diga não ao racismo".

“A Copa de Jabulani…”

Imagem pesquisada na internet.

Três jogos apenas faltam… Nove dias para a final da copa e, quem sabe, alguém venha ao mundo e, quem sabe, se chame Jabulani. Jabulani? Jabulani sim, por que não? Num país em que seus filhos homenageiam com força e graça os seus artistas, em outras épocas foram os Ronaldinhos, os Pelés, os Zicos, os Romários, os Edmundos, os Rivelinos, os Garrinchas e os Gérsons (que querem levar vantagem em tudo… Vejam amigos, Jabulani não seria demais). Qual o brasileiro fanático por futebol que não homenageou alguém? Mesmo de forma particular, no off familiar, alguém se chama Ronaldo, Ronaldinho. Há até quem se chame “Maradona”. Meu irmão, por exemplo, comprou um lindo cachorro, um rottweiller. Era época de copa, olhou para o bichinho e apaixonou-se e o chamou de Maradona, “ensinando-o” a jogar. Jabulani, então… Não seria de se admirar. Jabulani para cá, Jabulani para lá… Que cara teria Jabulani? Jabulani é menino ou menina?

Desculpem-me se satirizo, é porque brasileiro tem mania de trocar a dor por alegria e uma delas seria conceber a alguém se chamar de Jabulani. Pode ser que nome não ganhe; apelido, quem sabe? Depois de tanto chope, tanto gol, tanto “vai Robinho”, “vai Kaká”, após uma passada no motel é feito(a) Jabulani… Não duvides, não duvido, não queiram duvidar. Alguém num desses momentos disse: “Vamos Jabulanar?” Quem já bulina, Jabulana… Rsrsrs… O importante é fazer gol, Jabulanar com alegria, ver o Brasil jogar, com grana ou sem grana, na vitória acreditar.

BRASILLLLLLLLLLLLLLLLL!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

(Ednar Andrade).

Tabacaria

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.


Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.


Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.


Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.


Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?


Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.


(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)


Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.


(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)


Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente


Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.


Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.


Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,


Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.


Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.


Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.


Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.


(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.


(Álvaro de Campos, 15-1-1928).

Dias Nublados

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Os dias nublados
Têm cara de romance...
As tardes ficam lindas...
As manhãs cinzas...
E nos convidam
A um passeio nos sonhos.
Eles são pintados
Com pinceladas fortes
De melancolia...
(Ou de paixão).
Desperta nos amantes;
Ternura;
Em todos; emoção.
A garoa cai fininha...
Como uma cortina...
Cortina de sentimentos,
Trazendo inspiração.
Perfume nos ventos...
E nas flores, canção.
O silêncio nos bosques;
Na folhagem mansa;
Que não se balança;
No piar das aves;
Que parecem não ter frio;
No mugir do gado;
No meu pensamento;
Tudo fica belo...
Com cara de romance,
Um convite ao vinho;
Acender lareira,
Fazer uma fogueira
E cantarolar,
Na felicidade
Deste quase ninho
Que as frias tardes,
Por serem nubladas,
Nos levam a sonhar.


(Ednar Andrade)*****.