Estupro

O inferno tem escadarias,
Corredores turvos 
E sombras que assombram...
Medo!

O medo tem som e silêncios.
Gemidos e enxofre...
Perfume agridoce.
Tormento.

Lá, as horas não passam,
Não há tempo, não há tempo...
E o tic-tac é lamento, lamento...
Riso e pranto, dor, descrença

As frestas são mundos
Imensos, imundos,
São noites, dias,
Nem vida, nem morte: inferno.

Anjos que guiam o nada, sem sorte.
Demônios apontam, estraçalham
E comem as alegrias, estupram os sonhos...
No céu deste inferno: anestesia é sorte.

(Ednar Andrade).

Eu

A escuridão
Aborta a luz
E eu sou cega

Como quem pare
E não descanso;
Canso!

É fria, a carne
E o silêncio
Me faz gemer

Sem crer
Que o que virá
Virá dar luz,

Como aquele
Que de braços abertos
Morreu na cruz.

Eu, ao contrário,
corpo estendido,
Quieta, frágil e fria,

Abraço o corpo
Sem compreender
Esta agonia.

(Ednar Andrade).

Sol-dade...

Café com leite
Uvas e pão
Contraditório e bom.

Sábado, sol-dades

(Ednar Andrade).

Cenário e arte

Paredes brancas,

Luz por toda parte.

Não fora a realidade,

Seria cenário e arte.

Olhar no chão

As pedras

Assim distribuídas

Como um tabuleiro

De jogo de damas,

Jogo da vida,

Jogo de dor.

Imaginário mundo

Incandescente

Como um palco,

Ergue a sorte,

A bandeira que dita

A morte, a morte das ilusões.

A morte, maldita sorte,

Surte um efeito indesejado

E pés descalços e cansados

Andam de um lado para outro,

Buscando um jeito perdido

De encontrar o certo, o errado.

Jogo de damas, jogo da vida.

De que é feita esta luz

Que irradia falsa fama

E oferece, em taça de cristal,

Vinagre, fel e sal?

(Ednar Andrade).

De santa a puta

A carne podre

Anda de salto,

Atravessa a avenida

Com coxas grossas, roliças,

Exalando estrógeno

Por onde vai.

Os seios pulam

Do seu decote

Como se pulassem a janela.

A boca treme,

Com um sorriso carmim:

Indecifrável...

Nas mãos, um tremor,

O olhar lascivo,

Um gesto crítico,

Na boca,

Um toque de sarcasmo.

E ela a moça

Que a todos arrasta

Com seu perfume

Inebriante

E ela, aquela,

Que na capela

Quando ajoelha,

Pela carne reza (...)

Reza sorrindo,

Já que chorar

Não sabe,

Já que sofrer

Não cabe.

Ela é a puta,

A prostituta,

A santa pobre

Dos seus altares.

(Ednar Andrade).

Poesia*

    (Desenho de Nawaf Alhmeli). 

Trago nos silêncios, todos os sussurros 
...E segredados gritos.
Chego assim, na chuva, na curva, no nada mais...
E me faço vida.

Sou guerra de paz,
Sou astro, sou escuridão e luz...
Sou o vento amigo e o desabrigo antigo,
Sou, apenas sigo.....

O homem e seus gemidos...
Sou como o orvalho e ardo e queimo.
Sou das desvalidas, dos renegados, dos que precisam...
Sou a verdade, a dor, o amor...

Oração das santas,
Ou a dor da puta.
Sou de quem tem alma 
Fruto da luta: poesia.

(Ednar Andrade).

Quem dera um dia, ser mulher todos os dias...

Aprendi muito cedo o gosto amargo desta desigualdade. Onde mulheres não podiam, mas... F...  Mesmo sem ter vontade.

Obrigada a casar muito cedo, levei comigo na bagagem um filho no ventre e bonecas na sacola. Da vida, nada entendia e do meu silêncio fiz pão que me tecia lágrimas como alimento. Por tudo, ou por quase tudo isto que descreves, passei. Tive eu mesma que atear fogo nos meus escritos, um imenso saco de Nylon, contendo cadernos e mais cadernos com anotações e poesias que eram meu refúgio e segredo... Lá estava minha "salgada" história feita e regada a dor e sofrimentos. Certo dia fui obrigada a fazer uma fogueira com tudo que escrevi desde os treze anos, pois o meu “dono” descobriu que eu os guardava debaixo do colchão... Aos 17 anos me viam mulher, eu era só uma menina que obedecendo a ordens tive que casar e largar a escola*. Mulher casada não podia nem precisava estudar. Isto era coisa de mulher que queria ser P... Não foram fáceis os caminhos e descaminhos que pisei... Aos 22 anos, ainda menina, cuidava e educava três meninos (Rs...). Cresci junto com eles e sempre tive um sonho de tornar-me livre daquela escravidão, onde em bandeja luzente de machismo e falsidade, um LOUCO me impunha toda sorte de MALDADES E MANIPULAÇÕES.

Felizmente em 1982, já cansada e querendo respirar, abri a janela e pulei fora. Isto me parecia bom, um bom desfecho: a glória!!

Hum... Não, não era ou não foi ainda. Desde que saí pela janela, encontrei uma porta cá fora que me mostrou onde mora a liberdade e só vai realmente tê-la quem lutar por matar toda sorte de maldade.

Este pequeno e simples comentário é apenas um suspiro de liberdade... Quem sabe um dia eu possa realmente contar esta história com detalhes.............Rs... Mas aqui, neste momento, parei como quem assiste a um filme, onde mulheres implícitas neste teu poema, mostram-me como é bom poder hoje, ver-me MULHER aos quase 56, feliz e livre!!!

Ser mulher, não é apenas ter uma vagina.

Mulheres, LUTEM!!!!!!!!!!!!!!!!

A vida é hoje, ser feliz é urgente.

(Ednar Andrade).

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Boletim de Ocorrência

BOFETADA
PALAVRÃO
ROUPA RASGADA

TAPA NA CARA

AMEAÇAS
ARRANHÕES NO PESCOÇO

MENTIRAS
INSULTOS
TENTATIVAS DE SUÍCIDIO

PINTURA DESTRUÍDA
LIVRO INCENDIADO
LEPTOP JOGADO NA PAREDE

HUMILHAÇÃO PÚBLICA
TENTATIVAS DE ESTRANGULAMENTO
EXTORSÃO E AÇOITE

PROIBIÇÃO DE SE DIZER O QUE SE PENSA
SANGUE NA LÁPIDE
HOMICÍDIO DOLOSO

PROIBIÇÃO DE SE FAZER O QUE SE SENTE
SILÊNCIO
GRITO HOMOFÓBICO
DOENÇAS SEXUALMENTE TRANSMISSÍVEIS
ETERNO RETORNO DA PEDOFILIA
ESTUPROS
ESTATÍSTICAS DE MAIS VIOLÊNCIA
NOVAS VÍTIMAS
DELEGACIA

LUTO!!!

(Tânia Lima).

Digitais

Do teu jeito.

É este teu sorriso ,

Vezes triste,

Vezes menino,

Sempre lindo ...Safado...

Que acende a chama do meu

Sempre pra ti,

Sempre querendo beijar o teu.

São estes silêncios,

Cheios de sussurros...

Gritando tudo ,gemendo...

Que me faz te amar....

Assim,pra mim...

(Ednar Andrade).

Quem sabe?

Tinha um olhar de santo,

Quem sabe monge.

Nas mãos um tridente ...

Na boca mel,no peito quem sabe...?

Tinha a voz suave ,

Com os pássaros, parceria.

Se anjo ou demônio,

...Ninguém saberia...

Invade o que se chama calma

Faz sangrar,rasga o peito,dói e faz bem...

Dizem que é como prece;cura.

Mata de dor e de saudade

É céu é inferno.

Cedo e tarde...

Hoje não sei ,amanhã quem sabe?

...Diz que é amor...Quem sabe?

(Ednar Andrade).

Verbos

Tecendo alguns verbos,

Enquanto degusto a inquietude das mãos,

O desarrumado da caixa de linhas contém contas de vidro e de cristais...

Coloridas em todos os tons... Observo...

Eles desabam sobre ombros e olhares, desfiam, letras, fazem e desfazem...

São verbos, palavras sutis ou sisudas, sábias palavras ou vãs....

São linhas, são traços, são risos e tempo; verbos....

Em todos os tempos e lugares....

São templos...

Altares,

Precisos

Austero,

Vagares e divagar...

INFERNOS; CÉU NÃO.

Estão na minha, na tua boca,

Nos medos calados de cada olhar, são fatos, fotos, sorrisos e nada.

São verbos soltos, tontos, tantos ao vento e nau....

Na vida, na sorte, no leito, na morte.

INVERSOS,VERBOS...

Quem deles foge?

Quem deles só rir?

Com eles, tudo ou nada.

Sem eles...... (                )

(Ednar Andrade).