Sol-dade...

Café com leite
Uvas e pão
Contraditório e bom.

Sábado, sol-dades

(Ednar Andrade).

Cenário e arte

Paredes brancas,

Luz por toda parte.

Não fora a realidade,

Seria cenário e arte.

Olhar no chão

As pedras

Assim distribuídas

Como um tabuleiro

De jogo de damas,

Jogo da vida,

Jogo de dor.

Imaginário mundo

Incandescente

Como um palco,

Ergue a sorte,

A bandeira que dita

A morte, a morte das ilusões.

A morte, maldita sorte,

Surte um efeito indesejado

E pés descalços e cansados

Andam de um lado para outro,

Buscando um jeito perdido

De encontrar o certo, o errado.

Jogo de damas, jogo da vida.

De que é feita esta luz

Que irradia falsa fama

E oferece, em taça de cristal,

Vinagre, fel e sal?

(Ednar Andrade).

De santa a puta

A carne podre

Anda de salto,

Atravessa a avenida

Com coxas grossas, roliças,

Exalando estrógeno

Por onde vai.

Os seios pulam

Do seu decote

Como se pulassem a janela.

A boca treme,

Com um sorriso carmim:

Indecifrável...

Nas mãos, um tremor,

O olhar lascivo,

Um gesto crítico,

Na boca,

Um toque de sarcasmo.

E ela a moça

Que a todos arrasta

Com seu perfume

Inebriante

E ela, aquela,

Que na capela

Quando ajoelha,

Pela carne reza (...)

Reza sorrindo,

Já que chorar

Não sabe,

Já que sofrer

Não cabe.

Ela é a puta,

A prostituta,

A santa pobre

Dos seus altares.

(Ednar Andrade).