quarta-feira, 14 de julho de 2010

Carta a Ismael.


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Mamael, a emoção neste instante faz no meu coração um poema e as lágrimas dizem para o meu teclado versos, versos molhados... Balbucio para o Criador uma prece de agradecimento, na qual digo da felicidade do teu carinho chegar aos meus olhos, já um tanto cansados de, por vezes, chorar... Cantar o amor, a natureza e tudo que o Criador nos deu de presente e que por cegueira do homem passa desapercebido a tantos, sem que ele se dê conta do perfume que há nas mãos do nosso Pai e que nos presenteia sem pesar ou medir...

Hoje, me surpreendes com esta homenagem tão sincera. Fiquei estática diante do e-mail que recebi de ti. Já sei que és meu leitor, mas não sabia que tinhas este olhar para esta tua amiga. Bom saber que assim me vês. Felicidade? Sinto. E repito: são necessárias as flores em vida, pois para que servem as flores para os olhos que não vêem ou para o nariz que já não sente o olor dos afetos...?

Dizes de mim de uma forma surpreendente que “tiro da singeleza das coisas, do barulho do silencio, das profundezas do nada, etc., a fonte de inspiração para saciar nossas almas”. Doces palavras tuas, afago em minha alma... Poema que brota do teu coração, bordado de sinceridade; base fundamentada em uma amizade transparente como os dias claros de verão. Aconchegante como uma doce tarde de inverno. Assim tem sido nossa amizade, com todas as estações que a vida permite: flores em época de Primavera e silêncios no Outono. Assim nos respeitamos e dizemos em silêncio textos cheios de saudade. Obrigada amigo, ainda que a distância geográfica nos mantenha distantes fisicamente, sempre estamos ligados em pensamento. Temos, pois, a nossa história e juntos já vivemos tantas alegrias e rimos tantos risos e abraços e afagos vindos do fundo da alma, sem intenção ou pretensão além do afeto. Até mesmo as lágrimas já compartilhamos, as tristezas também fazem parte das grandes amizades e cinge e põe à prova os verdadeiros amigos. E-mail recebido; emoção garantida. Posso afirmar que além de meu leitor és meu tradutor do meu sentir, do meu pensar.

Não poderia te negar o direito tão sagrado de dizer-te que esta é uma homenagem que não precisou ser póstuma e que faz jus àquela batida frase de "dar flores em vida", assim o fizeste nesta tarde. Obrigada pelas flores. Choro, mas se choro é porque o perfume das tuas flores chegou ao meu coração. Não consigo te dizer mais nada... Agora.

(Ednar Andrade).

A Máquina de Escrever


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"Essa poesia remete-me para os escritos de Ednar Andrade, poetisa e contista potiguar, ainda em limbo, que o mundo precisa conhecer.                                    

Ela tira da singeleza das coisas, do barulho do silencio, das profundezas do nada,etc a fonte de inspiração para saciar nossas almas.

A vocês, amigos cibernéticos, um brinde a arte de brincar com as palavras.

Beijos vespertinos,

Ismael".


Mãe, se eu morrer de um repentino mal,
vende meus bens a bem dos meus credores:
a fantasia de festivas cores
que usei no derradeiro Carnaval.

Vende ese rádio que ganhei de prêmio
por um concurso num jornal do povo,
e aquele terno novo, ou quase novo,
com poucas manchas de café boêmio.

Vende também meus óculos antigos
que me davam uns ares inocentes.
Já não precisarei de duas lentes
para enxergar os corações amigos.

Vende , além das gravatas, do chapéu,
meus sapatos rangentes. Sem ruído
é mais provável que eu alcance o Céu
e logre penetrar despercebido.

Vende meu dente de ouro. O Paraíso
requer apenas a expressão do olhar.
Já não precisarei do meu sorriso
para um outro sorriso me enganar.

Vende meus olhos a um brechó qualquer
que os guarde numa loja poeirenta,
reluzindo na sombra pardacenta,
refletindo um semblante de mulher.

Vende tudo, ao findar a minha sorte,
libertando minha alma pensativa
para ninguém chorar a minha morte
sem realmente desejar que eu viva.

Pode vender meu próprio leito e roupa
para pagar àqueles a quem devo.
Sim, vende tudo, minha mãe, mas poupa
esta caduca máquina em que escrevo.

Mas poupa a minha amiga de horas mortas,
de teclas bambas,tique-taque incerto.
De ano em ano, manda-a ao conserto
e unta de azeite as suas peças tortas.

Vende todas as grandes pequenezas
que eram meu humílimo tesouro,
mas não! ainda que ofereçam ouro,
não venda o meu filtro de tristezas!

Quanta vez esta máquina afugenta
meus fantasmas da dúvida e do mal,
ela que é minha rude ferramenta,
o meu doce instrumento musical.

Bate rangendo, numa espécie de asma,
mas cada vez que bate é um grão de trigo.
Quando eu morrer, quem a levar consigo
há de levar consigo o meu fantasma.

Pois será para ela uma tortura
sentir nas bambas eclas solitárias
um bando de dez unhas usurárias
a datilografar uma fatura.

Deixa-a morrer também quando eu morrer;
deixa-a calar numa quietude extrema,
à espera do meu último poema
que as palavras não dão para fazer.

Conserva-a, minha mãe, no velho lar,
conservando os meus íntimos instantes,
e, nas noites de lua, não te espantes
quando as teclas baterem devagar.


(Giuseppe Ghiaroni)
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