Alma minha gentil, que te partiste

   ("Camões", por Fernão Gomes).

Alma minha gentil, que te partiste
Tão cedo desta vida, descontente,
Repousa lá no Céu eternamente
e viva eu cá na terra sempre triste.

Se lá no assento etéreo, onde subiste,
Memória desta vida se consente,
Não te esqueças daquele amor ardente
Que já nos olhos meus tão puro viste.

E se vires que pode merecer-te
Alguma cousa a dor que me ficou
Da mágoa, sem remédio, de perder-te,

Roga a Deus, que teus anos encurtou,
Que tão cedo de cá me leve a ver-te,
Quão cedo de meus olhos te levou.

Luís Vaz de Camões
(1524-1580)

Nenhum lugar

É nato em mim

Este desejo de amar,

De ser somente,

Apenas, sem nada

Perguntar, pedir ou querer.

É como um caudaloso rio

Que desce e se espalha

Por entre tudo e todos.

É como a chama e o fogo

Que consomem e tudo queimam,

É como um vago que não habito

E estou.

É como um riso que choro

E dou.

É como a quietude...

Que acolhe e faz pensar.

É como a guerra

Que mata e faz recomeçar.

Há em mim uma estrada

De abismos natos

Entre espinhos, flores e abstratos.

Uma seta que me leva

A nenhum lugar

E volto somente

Para te encontrar.

(Ednar Andrade).  

Canto de sal

Dançam folhas,

Dizem versos

E eu esqueço

A dor do tempo.

Esqueço de lembrar

O desencanto

Neste balanço

E encanto.

Que a morna tarde

Me dá.

Murmuram as ondas

E o canto de sal,

Vindo do mar

E o meu coração atento

Descansa neste velejar.

A vida é verde

Nesta ilha azul,

Onde a dor se esvai

No meu canto azul.

Mata quem me mata

E desmata os sonhos

Que silencio.

São como afagos

Na minha pele

Ansiando pelo sol perdido.

Todos repousam

Em diversas cores

E sonhos,

Mas eu bebo,

Na taça,

Um brinde calado

Ao que permanece vivo.

E quero

E espero

Em tardes

E pores-do-sol.

- lentos sóis -,

Serenas noites

Antes, nunca,

Tarde.

(Ednar Andrade).

Fugitiva

Todos dormem.

A quietude é como lei.

Eu burlo este sussurro,

O pensamento

E a razão.

Tudo sossega...

No meu desassossego,

Habito o deserto

Da desarmonia.

A vida parece um filme,

Onde assisto

O desenrolar

Do imperfeito

Sentido meu.

Há um descompasso

Que sigo passo-a-passo.

Há uma incerteza

Que me impulsiona

Para a certeza que me habita.

Não há guerra.

Há, apenas

E tão somente,

Uma certeza latente

De que tudo é

Quando não parece ser e estar.

E eu, fugitiva

Dos mais vários sentimentos,

Refugio a agônica

Alma transcendente

No que calo

Para suportar.

(Ednar Andrade).