Homo Libris

O homem carrega dentro de si um livro,

Alguns com páginas jamais editadas...

Alegrias derramadas, sofrimentos contidos,

O homem carrega dentro de si o seu próprio livro.

Entre verdades e fantasias,

Seu habitado mundo

Pode ser seu próprio sepulcro.

Homem, bicho que pensa.

Escreve, arquiteta seu destino;

Feito para amar e mata;

Feito para beijar; maltrata.

O homem, arquitetura de Deus;

Obra feita com graça;

Órfão ruim, largado na desgraça.

Homem, tradução imperfeita

Do seu absoluto e reticente ser

É de si cruel e capataz.

Condenado está de si mesmo;

Sentencia-se por pura opção:

A ser feliz ou viver em vão.

Escreve tantas vezes,

Com letras invisíveis, histórias negras.

Em sua secreta alma habita o anjo

Do bem ou do mal

E com ele bebe fel, destila veneno

E perde a própria essência...

Mas há também o homem,

Aquele raro homem,

Que ao seu anjo atende,

Desfaz-se em amor

E vive contra qualquer sorte

Na guerra de vencer

O seu anjo da morte.

(Ednar Andrade).